Angola, Dia 1 (Parte 1)

Como toda a gente que já aterrou em Luanda tão bem sabe, a primeira coisa que se nota ao sair da aeronave é o calor. Calor este, que é demasiado húmido e bruto para sensibilidades europeias qual a minha, que ainda para mais nunca me vi a sul da Ilha de Tavira. 

[Curiosamente, ‘húmido e bruto’, descreve também na perfeição o estado a que sucumbe o cidadão, quando exposto tempo suficiente a um calor desta natureza.]

Depois da abertura das portas, os impactos que eventualmente se sigam ao bafo atmosférico, irão variar largamente consoante a sorte e experiência do passageiro. Este que vos escreve não se pode queixar muito da sorte - especialmente em comparação com os épicos ‘azares’ de outros voos para Angola que me haviam contado, em jeito de história de terror, nos dias antes de partir. Já em termos de experiência  nestas andanças, estou tão rodado como um triângulo. Bastará informar que, apesar de já ter viajado a minha conta, sempre o fiz dentro das fronteiras do espaço Schengen. E que, portanto, até saber que vinha para os ultra-mares nem passaporte este menino tinha.

Apeado do avião, apanhado o mini-BUS e chegado ao terminal, tive então o meu desvirginamento de controle de passaporte. Já vinha avisado que a fila de espera nunca é inferior a uma hora. Mas ao fim de uns três quartos-de-hora ali encarneirado num ziguezague de fitinha e pilaretes, ocorreu-me balir. Contive-me, por receio que a provável falta de sentido de humor das pessoas que trabalham em controlo de vistos se confirmasse, e culminasse em represálias de cariz deportante.

Chegada a minha vez, o encontro imediato com o controlador de vistos foi nem bem nem mal-passado. Embora tenha ficado 5-7 minutos a falar com o omnipotente senhor, consegui passar sem ter de o convidar para um 'cafezinho' – entenda-se que aqui o 'convite' não envolve nem a minha presença, nem qualquer consumo de cafeína. ‘Cafezinho’ é naturalmente um eufemismo para suborno ('gasosa') em forma de nota de 10 ou 20$ dentro do passaporte. Ainda assim, temi pelos meus Andrew Jacksons, quando, ao responder, “Engenheiro” à questão, “O que é que você faz”, o controlador exclamou:

-Xiiiii... Já vem tarde, pá.

-Desculpe?

- Já vem tarde. Temos muitos. Temos muitos engenheiros, já. - Eu não pude deixar de me rir, surpreso. E repetiu o senhor, sem se rir:

– Temos muitos, já. (longa pausa) E agora? Hm? Como é que fazemos agora?...

Arregalei os olhos, procurando transmitir desconhecimento e jovem inocência. Paralelamente, usava de um eloquentíssimo silêncio.

-O que vem fazer aqui?

Dei-lhe a carta de chamada de uma empresa angolana e papagueei a frase que me tinham ensinado em Portugal  - e que já tinha ouvido entretanto, vinda do guiché da direita.

- Prospecção comercial.

Ele não escondeu o enfado ao ver a carta. A falta desta seria razão suficiente para me reter ali e redundaria em ’gasosa’ pela certa. Abriu-a e voltou a fechá-la a sem ler.

- Eu também sou engenheiro, sabe? – Acrescentou. - Estou aqui, mas sou engenheiro. Só que fui enganado por empresas portuguesas. Depois deixei-me disso. Estou bem melhor aqui.  – a sua expressão transmitia  um misto de desprezo pelo passado modo de vida engenheiro e vasta superioridade pelo presente modo de vida “engenhoso”.

-OK. – Pareceu-me óbvio que o objectivo ali não era o diálogo e mantive-me impávido e telegráfico. Enquanto isso o homem media-me demoradamente. Das centenas de pessoas desembarcadas, eu era o último na sala.

- Estou aqui a ver que é a primeira vez que vem a Angola.

- É verdade.

- Aviso. E quem avisa seu amigo é! Tenha muito cuidado. São todos aldrabões esses aí.

- Ok. Vou ter.

- Mas são as empresas!

- Certo. Obrigado pelo conselho.

- Pronto, vá. Passe lá.

Lá passei. Sem pagar, nem me passar.

Na recolha de malas as coisas correram inesperadamente bem. Normalmente fico sempre para último, descrevendo ovais solitárias com os olhos, e no fim a mala vem a deitar fumo, com marcas de pneu e moscas orbitantes - que exagero. Mas desta feita, não. Ambas as malas surgiram cedinho e pristinas. Tinham-me assustado em Lisboa, com a certeza de violações de cadeados múltiplas por parte de bagageiros sem escrúpulos, mas, aparentemente apanhei o turno escrupuloso.

Enquanto empilhava as malas no carrinho metálico, um funcionário - que de resto não me pareceu desempenhar qualquer função - abeirou-se de mim e segredou: “Amigo, arranje aí qualquer coisinha para a gente, uma gasosa, que eu ajudo ali no controle da mala. Ok? Para não ficar ali no controle, ‘tá a ver? Vá.”

Olhei para a saída e ao fundo da sala vi a máquina de raios-x com uma fila considerável de malas e uma senhora a discutir com os controladores. Pareceram-me ocupados, por isso resolvi despachar o empregado-do-mês com um seco, “Não tenho nada.” e apressei-me a sair porta fora.

“Sucesso!”, sorri eu, enquanto desaguava numa sala de saídas inesperadamente menor que a do terminal da Rede Expressos de Sete Rios. Ainda tinha de esperar pela boleia uns minutos, mas a salinha apinhada de gente não convidava a ficar. Por isso saí em direcção ao sol, por curiosidade e absoluta necessidade de exterior.

Fazia um calor de ananases no forno, e entre pedintes e fura-vidas a multidão que por ali pairava não era a mais acolhedora, mas ninguém me abordou. O patrão também não demorou muito a surgir ao volante de uma 4x4. Corri para a carrinha, encostada um pouco mais à frente da saída principal onde não impedia trânsito, e de imediato surgiram dois polícias de trânsito, que ali estavam inocentemente colocados, a querer multar-nos. Enquanto meti as malas na bagageira e entrei no carro o patrão foi despachado de 20$, por via ‘gasosa’. Bem-vindo a Luanda.

[Num país como a Suíça, era provável que fossemos também parados pela polícia, mas a gasosa estaria fora de questão e a multa aplicada certamente bem superior aos 20$ americanos. Já em Portugal, muito provavelmente o polícia olharia para o lado e não se passaria absolutamente nada. Tenho para mim que este facto devia ser publicitado nas agências de turismo por esse mundo fora, como factor atractivo. Heróis do mar...]

Enquanto o prof lidava com a lei local, eu conhecia os outros dois inesperados ocupantes da carrinha. Januário, um engenheiro jovem angolano vastamente porreiro, que trabalha para nós em Luanda e Boris (Seria Boris? Bem, era com B.) um engenheiro do ambiente coerentemente sérvio que o patrão havia conhecido no dia antes num congresso de ambiente. Tinha vindo a convite, para conhecer as obras da empresa em Luanda, ficar bem impressionado com as ditas e encomendar projectos para os Balcãs. Ou pelo menos assim esperava o patrão.

Não tive cá direito a pousar malas em hotel, nem mariquices que tais. Fomos de imediato em modo mini visita de estudo ver o aterro municipal.
Perguntei-me quantas pessoas na história da humanidade terão tido tal prioridade ao aterrar em Luanda – ou onde quer que fosse. Um privilégio apenas ao alcance de alguns predestinados, estou certo.